ᴇɴᴛʀᴇ ᴄʜãᴏ ᴇ ɴéᴠᴏᴀ
ᴜᴍᴀ ᴅᴇꜱᴩᴇᴅɪᴅᴀ ᴀ ʙᴀᴄᴋᴡᴏᴏᴅꜱ
neste santo chão ainda paira a voz do mais próprio
𝑽ê𝒎 𝒄𝒐𝒎 𝒐 𝒗𝒆𝒏𝒕𝒐 𝒆 𝒄𝒐𝒎 𝒂 𝒏𝒆𝒃𝒍𝒊𝒏𝒂,
s𝒖𝒔𝒔𝒖𝒓𝒓𝒐𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒑𝒆𝒏𝒆𝒕𝒓𝒂𝒎 𝒂 𝒂𝒍𝒎𝒂, 𝒏𝒂𝒍𝒈𝒖𝒎𝒂
𝒕𝒂𝒊𝒑𝒂 𝒆𝒔𝒒𝒖𝒆𝒄𝒊𝒅𝒂 𝒏𝒖𝒎 𝒄𝒂𝒎𝒑𝒐 𝒈𝒆𝒍𝒂𝒅𝒐, 𝒏𝒖𝒎
𝒐𝒖𝒕𝒐𝒏𝒐 𝒅𝒂 𝒂𝒍𝒎𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒗𝒂𝒈𝒖𝒆𝒊𝒂 𝒑𝒐𝒓 𝒆𝒏𝒕𝒓𝒆 𝒂𝒔
𝒄𝒂𝒔𝒂 𝒆 à𝒔 𝒗𝒆𝒛 𝒇𝒂𝒛 𝒎𝒐𝒓𝒂𝒅𝒂 𝒏𝒐 𝒑𝒆𝒏𝒔𝒂𝒎𝒆𝒏𝒕𝒐 𝒆
𝒇𝒂𝒛 𝒑𝒆𝒏𝒔𝒂𝒓 𝒂𝒅𝒐𝒏𝒅𝒆 𝒇𝒐𝒊 𝒄𝒂𝒎𝒑𝒆𝒂𝒓 𝒐 𝒕𝒆𝒎𝒑𝒐
𝒂𝒏𝒕𝒊𝒈𝒐. 𝑭𝒂𝒛𝒆𝒏𝒅𝒐 𝒂𝒍𝒂𝒓𝒊𝒅𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒊𝒏𝒔𝒕𝒊𝒈𝒂 𝒂
𝒎𝒆𝒎ó𝒓𝒊𝒂, 𝒓𝒆𝒕𝒐𝒓𝒏𝒂 𝒂 𝒉𝒊𝒔𝒕ó𝒓𝒊𝒂𝒔 𝒅𝒆 𝒖𝒎 𝒕𝒆𝒎𝒑𝒐
𝒑𝒆𝒓𝒅𝒊𝒅𝒐. 𝑵𝒐𝒖𝒕𝒓𝒂 𝒆𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒏ã𝒐 𝒄𝒓𝒖𝒛𝒂𝒗𝒂 𝒐𝒔
𝒂𝒓𝒆𝒔 𝒂𝒔 𝒄𝒐𝒊𝒔𝒂𝒓𝒂𝒅𝒂 𝒅𝒂 𝒕𝒆𝒄𝒏𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒂 𝒆
𝒃𝒂𝒊𝒙𝒂 𝒂 𝒄𝒂𝒃𝒆ç𝒂 𝒏𝒖𝒎 𝒈𝒆𝒔𝒕𝒐 𝒆𝒏𝒕𝒓𝒊𝒔𝒕𝒆𝒄𝒊𝒅𝒐
𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒒𝒖𝒆𝒎 𝒑𝒆𝒓𝒅𝒆𝒖 𝒖𝒎 𝒑𝒂𝒊, 𝒖𝒎 𝒇𝒊𝒍𝒉𝒐...
𝒍𝒂𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂𝒏𝒅𝒐 𝒔𝒆𝒎 𝒗𝒆𝒓 𝒒𝒖𝒆 𝒔𝒖𝒂 𝒆𝒔𝒔ê𝒏𝒄𝒊𝒂
𝒔𝒆𝒎𝒑𝒓𝒆 𝒗𝒊𝒗𝒆 𝒏𝒂 𝒑𝒂𝒊𝒔𝒂𝒈𝒆𝒎. 𝑪𝒐𝒔𝒕𝒆𝒂𝒏𝒅𝒐 𝒐
𝑰𝒈𝒖𝒂ç𝒖... 𝒐 𝑷𝒊𝒏𝒕𝒂𝒅𝒐... 𝑺𝒆𝒖 𝒔𝒐𝒑𝒓𝒐 𝒗𝒆𝒎 𝒅𝒐
𝒑𝒂𝒔𝒔𝒂𝒅𝒐 𝒎𝒂𝒊𝒔 𝒂𝒏𝒕𝒆𝒓𝒊𝒐𝒓 𝒒𝒖𝒆 𝒐 𝒕𝒆𝒎𝒑𝒐, 𝒑𝒐𝒊𝒔
é 𝒑𝒂𝒔𝒔𝒂𝒅𝒐 𝒒𝒖𝒆 é 𝒇𝒖𝒏𝒅𝒂𝒎𝒆𝒏𝒕𝒐, 𝒒𝒖𝒆 𝒇𝒖𝒏𝒅𝒂 𝒂
𝒏𝒐çã𝒐 𝒅𝒆 𝒆𝒙𝒊𝒔𝒕ê𝒏𝒄𝒊𝒂 𝒆 𝒔𝒐𝒃 𝒐 𝒄𝒉𝒂𝒑é𝒖 𝒔𝒆
𝒓𝒆ú𝒏𝒆 𝒄𝒐𝒎 𝒐 𝒑𝒆𝒓𝒆𝒈𝒓𝒊𝒏𝒐, 𝒂𝒑𝒆𝒏𝒂𝒔 𝒑𝒊𝒂𝒛𝒊𝒕𝒐
𝒆𝒏𝒕𝒓𝒆 𝒄é𝒖 𝒆 𝒕𝒆𝒓𝒓𝒂, 𝒆𝒏𝒕𝒓𝒆 𝒄𝒉ã𝒐 𝒆 𝒏é𝒗𝒐𝒂,
𝒕𝒓𝒂𝒛𝒆𝒏𝒅𝒐 𝒆𝒎 𝒔𝒊 𝒐 𝑪𝒐𝒏𝒕𝒆𝒔𝒕𝒂𝒅𝒐, 𝒂 𝒈𝒆𝒂𝒅𝒂 𝒆 𝒐
𝒃𝒓𝒂𝒔𝒆𝒊𝒓𝒐, 𝒔𝒆 𝒅𝒊𝒍𝒖𝒊𝒏𝒅𝒐 𝒏𝒐 𝒎𝒖𝒏𝒅𝒐 𝒄𝒐𝒎𝒐
𝒇𝒖𝒎𝒂ç𝒂 𝒅𝒆 𝒑𝒂𝒊𝒆𝒓𝒐.
|
|
